MALDITOS: CUATRO CICATRICES EN LA PIEL DE ESPAÑA
La historia no solo se escribe con la pluma de los cronistas o el acero de los conquistadores; a veces, se graba a fuego y barro en los días que el destino decide torcerse. Hay fechas que en el calendario de esta Hispania nuestra no traen celebraciones, sino un silencio espeso, un luto que se queda pegado a la tierra y que el tiempo, por mucho que se empeñe, no logra lavar. Son los «malditos», esos momentos donde la técnica falló, la naturaleza rugió o la negligencia humana cobró su diezmo de sangre.
Hablamos del infierno líquido en Los Alfaques, donde un mediodía de verano se convirtió en una pira de propileno bajo el sol de Tarragona. Hablamos de la furia de las aguas en Biescas, cuando el barranco de Aras reclamó lo que el hombre, en su soberbia, creyó poder ocupar. No fueron accidentes fortuitos; fueron avisos brutales de nuestra propia fragilidad. En el aire, el vuelo de Spanair en Barajas nos recordó que el progreso tiene un precio que a veces se paga con 154 vidas en una pista de despegue. Y finalmente, la curva de A Grandeira en Santiago, donde el Alvia descarriló llevándose por delante la víspera del Apóstol y dejando al descubierto las vergüenzas de un sistema que priorizó la velocidad sobre la vida.
En este análisis de Hispania Mágica, no nos quedamos en la esquela lacrimógena ni en el dato de telediario. Aquí diseccionamos la tragedia como parte de nuestra idiosincrasia: esa mezcla de fatalismo y olvido institucional que solo se sacude cuando el dolor es ya inevitable. Recordar estos cuatro días no es regodearse en la herida, es exigir que el sacrificio de quienes se fueron no se pierda en el sumidero de la burocracia. Porque en España, a menudo, la seguridad no nace de la previsión, sino de las cenizas de los que ya no están.
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